Regards
Les regards, dit-on, sont les miroirs de l'âme. Quand on y voit rien, est-ce qu'on n'a pas d'âme?
Le bus ralentit puis s'arrête. Le chuintement des portes qui s'ouvrent atire mon regard vers les passagers qui descendent, puis vers ceux qui montent.
Je regarde sans voir, jusqu'à ce qu'elle prenne place en face de moi. Elle est belle, à sa manière, mais ses yeux m'interpellent.
Ses yeux... D'un marron banal , certes. Mais ils ont une profondeur qui fait peur.
Ils ne semblent pas voir ce qui l'entoure, mais plutôt ce qu'il devrait y avoir, ce qu'il pourrait y avoir. Ces fantômes de choses qui nous entourent, invisibles, ne le sont pas, semble-t-il, à ses yeux.
Ils semblent porter un message essentiel, mais qui ne concerne personne sur terre.
Ils parlent de voyages intérieurs, et de solitude glacée. Ils parlent d'amour et de tendresse refoulée.
Ils parlent de vide. Ils parlent de recherche. Ils parlent d'une âme perdue.
Ses yeux semblent morts. Morts pour nous. Morts pour elle. Tellement morts mais tellement vivants - d'une vie propre, désespérée, mais réelle. Tellement vivants qu'on en voit en eux ce que nous pourrions être.
Et quand j'ose enfin la regarder vraiment, puisqu'elle m'ignore, j'aperçois le filtre bleuâtre devant eux.
Elle est aveugle.
Le bus ralentit puis s'arrête. Le chuintement des portes qui s'ouvrent atire mon regard vers les passagers qui descendent, puis vers ceux qui montent.
Je regarde sans voir, jusqu'à ce qu'elle prenne place en face de moi. Elle est belle, à sa manière, mais ses yeux m'interpellent.
Ses yeux... D'un marron banal , certes. Mais ils ont une profondeur qui fait peur.
Ils ne semblent pas voir ce qui l'entoure, mais plutôt ce qu'il devrait y avoir, ce qu'il pourrait y avoir. Ces fantômes de choses qui nous entourent, invisibles, ne le sont pas, semble-t-il, à ses yeux.
Ils semblent porter un message essentiel, mais qui ne concerne personne sur terre.
Ils parlent de voyages intérieurs, et de solitude glacée. Ils parlent d'amour et de tendresse refoulée.
Ils parlent de vide. Ils parlent de recherche. Ils parlent d'une âme perdue.
Ses yeux semblent morts. Morts pour nous. Morts pour elle. Tellement morts mais tellement vivants - d'une vie propre, désespérée, mais réelle. Tellement vivants qu'on en voit en eux ce que nous pourrions être.
Et quand j'ose enfin la regarder vraiment, puisqu'elle m'ignore, j'aperçois le filtre bleuâtre devant eux.
Elle est aveugle.
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