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Publié le 3 février 2009 par Silane

Le livre repose sur la table, à quelques centimètres de mes mains. Je n'ai pourtant pas le droit de le toucher, de l'ouvrir, de sentir la rugosité des pages que l'on tourne, de dévorer les mots qui le compose.
Je lui jette un coup d'oeil. Encore un. L'attente est insupportable. L'envie de passer outre le cours, le prof, et de me plonger dans l'histoire me démange.
C'est un manque à combler que mon âme réclame. C'est le besoin de changer d'univers, de découvrir d'autres mondes,d 'autres gens. Un manque... Lire est une drogue, et je n'ai pas eu ma dose aujourd'hui.

Plus que six heures.
À la pause, je ne peux m'empêcher de commencer le roman.
Plus que quatre heures.
Je grapille ça et là quelques minutes de lecture.
Plus que deux.
Je n'en peux plus. Je veux, je dois lire. Qu'arrive-t-il aux personnages? Que pensent-ils? Qu'aurais-je fait à leur place?
Plus qu'une heure.
La pire. Je ne pense qu'à ce livre, qu'à l'histoire que je (re?)découvre.
Plus que dix minutes.
Je bouts. Mes mains trembleraient presque de frustration.

Enfin l'heure. Je m'installe dans le fauteuil; j'ouvre le livre. Et je m'enfuis, libre, dans un autre univers. Sauvée.

Un bon livre doit faire cet effet.
Un livre intéressant.
Un livre attendu.
Un livre.